Парк, Дождь и Одиночество

Поздняя весна, что это? Вроде еще не лето, но тем не менее уже и не весна. На деревьях полулисточки – вроде уже и не почки, но до полноценных листков так же еще далеко. Он шел по парку, такому похожему на лес, но все же не он. Вроде деревья, но есть заасфальтированные тропинки; вроде дикий лес, но все кусты аккуратно подстрижены, и видно что за ними кто-то присматривает; вроде…да много таких «вроде», и для него, того кто знает как выглядит НАСТОЯЩИЙ лес, это простое, не похожее подобие, не более того.
Был дождливый день, а он по привычке шел домой пешком. Капли падали на него, стекали по волосам, прокатывались по лицу, но ему очень нравилась такая погода… Казалось само небо плачет вместе с его душой. Никто не видел его слез, но на душе ему было на столько плохо что хоть вой от боли, и опять же ЭТО отличало парк от леса, в лесу он мог бы плакать, мог бы кричать, выть, и никто бы ему не помешал, никто и слова бы не сказал, а здесь? Вокруг люди, такие надоедливые, такие приставучие что ли, попробуй закричать и обязательно кто - нибудь подойдёт и спросит: «в чем дело?» или «у вас что то случилось?». Как же иногда охото побыть одному. Одному…
А что такое быть одному? Никогда человек не бывает один. Он бывает один на один со своими мыслями. А какие мысли сейчас у него в голове? Все о НЕЙ, о той с которой ему было так хорошо, а сейчас они не вместе, да и не будут уже никогда друг с другом…
Наверно это его вина, но суть не в том чья вина, а в том что они не вместе. Он бы мог, точнее не мог, а просил прощения, но ей оно за не надобностью, ей он уже не нужен как парень, максимум как друг. Друг, которому можно доверять, которому можно излить свою душу, которому можно доверить всё, всё самое сокровенное. Но скажите как можно быть другом тому человеку, которого любишь? Да, он пытается им быть, пытается изо всех сил, но когда она говорит ЕМУ как сильно любит другого парня его сердце просто готово выпрыгнуть из груди, его душу переполняет пустота в этот момент… Она любит другого, любит очень сильно, и в этот момент кинжал входит в сердце надежды. Надежды которая умирает последней. И вот она, вся истекая кровью издаёт последний вздох, а он так надеялся и где то в глубине души верил… Но… Да, надежда умирает последней…
И вот он идет по парку, совсем один… Да, у него есть друзья. Да, у него есть люди готовые его поддержать и всё понять. Но у него нет главного. Нет её. Её, которую он любит больше жизни. Зачем ему жизнь без нее? Все говорят что это пройдет, что время лечит, но оно лечит не до конца. Как не крути, а время проведенное с ней останется в его памяти навсегда. Возможно он встретит другую, а возможно и нет; возможно он доживет до завтра, а возможно и нет. Как знать что будет завтра, он привык жить сегодня, а сегодня её нет с ним, и это главное.
И вот он идет по парку совсем один, и только небо грустит вместе с ним… Боже как же он любит такую погоду…