Зонт

Теперь ты знаешь, здесь я не одна –
со мною дождь, переходящий в вечер.
Моей любви болезненная дрожь
торопится обнять меня за плечи.

Я не одна – со мной моя печаль
разлук с тобой и ломаное небо,
твой серый зонт, которому так жаль,
что он однажды нас невольно предал

в прихожей пролежавши целый день.
Мы помирились, я и он теперь
почти что закадычные друзья.
Конечно, жаль – ты выбрал не меня.

Она милей. Мне скоро тридцать восемь.
А за душой лишь глупые стихи
и юность, ускользающая в осень.
Она милей, что ж – Бог её храни.

Наверно выдрать надо бы ей косы,
Потом отправить к чёрту на такси.
Иль мирно жить нам вместе без расспросов.

Но это не в характере моём.
Люблю я прогуляться под дождём.

Смотреть в глаза знакомым местным лужам.
Любить свой город, что всегда простужен,
и болен коммунальною хандрой.
Мне стало проще не мечтать с тобой.



© Бахарева М.